Curioso e sorprendente l’effetto che una faccia amica può fare quando la s’incontra.
In ospedale con una certa tensione, per certi versi non troppo motivata, mi dirigo al distributore automatico a prendere un caffè; dalla porta in fondo all’atrio in cui sono sbuca A. che spinge un carrello dell’elettrocardiografo. Un sorriso, un cenno, due parole di numero, il saluto: «Vado di là a vedere. Tanto ci si vede dopo». Improvvisamente tutto quello che era un po’ alieno diventa quasi famigliare, e il posto estraneo in cui mi trovo non è poi così estraneo; la tranquillità si insinua placida e lenta e scosta il timore, relegandolo dove deve stare: in un recesso buio e defilato del cuore.
Qualche decina di minuti dopo, in attesa che tutto sia finito, scendo davanti all’entrata e mi siedo su una panchina al sole. Accendo una sigaretta, lascio la mente libera di vagare dove vuole e guardo. Guardo intorno senza osservare né registrare; ad un certo punto arriva una macchina di una Misericordia e si ferma nel parcheggio. Di concerto un signore anziano accompagnato da una giovane donna si alza dalla panchina accanto alla mia e si dirige verso l’auto, da cui scendono due volontari, uno in divisa l’altro in borghese. Scambio di sorrisi, aperti, sinceri, veri. Salutano l’anziano appellandolo per cognome, con rispetto e simpatia, lo imbarcano e se ne vanno chiaccherando nell’abitacolo.
Mi alzo, spengo la cicca, ritorno alle mie faccende e al mio piano; solo un pensiero occupa la mia mente: se avessi sempre una faccia amica sul mio volto, come sarebbe la mia giornata e quella di coloro che ho la ventura d’incontrare?